臘月二十四的午后，陳硯秋在老宅的書(shū)房里研墨。八仙桌上攤著裁好的紅宣紙，父親生前常用的狼毫筆懸在半空，墨汁在硯臺(tái)里暈開(kāi)，像朵慢慢綻放的黑梅。
“奶奶，‘福’字要倒著寫(xiě)嗎？”十歲的孫女踮腳看著，辮子上的紅絨球晃來(lái)晃去。陳硯秋點(diǎn)點(diǎn)頭，手腕輕轉(zhuǎn)，墨色在紙上流淌：“你爺爺說(shuō)，倒著的‘福’不是歪理，是盼著好日子能找上門(mén)。”
 墻上的掛歷停在五年前的除夕。那天父親也是這樣坐著，教她寫(xiě)“春”字，說(shuō)筆畫(huà)里藏著講究：“三橫是天、地、人，一撇一捺是草木生，做人要像這字，站得穩(wěn)，長(zhǎng)得旺。”窗外的鞭炮聲突然炸響，孫女拍手笑，陳硯秋卻看見(jiàn)硯臺(tái)里的墨，映出自己鬢角新添的白發(fā)。
暮色漫進(jìn)窗欞時(shí)，第一張“福”字已經(jīng)晾干。孫女小心地捧著，說(shuō)要貼在爺爺?shù)倪z像旁。陳硯秋看著紅紙上的墨痕，忽然明白有些東西從來(lái)不會(huì)走——就像父親的字跡，總在某個(gè)落筆的瞬間，悄悄鉆進(jìn)她的筆鋒里；就像年關(guān)的墨香，混著回憶里的煤爐味，在時(shí)光里釀成了酒。